Er lacht des Zorns, der ihn mit Ruten streicht.
Der fade Vorwurf bringt mich um die Laune.
Welch Dichter schuf dies Werk, das ich bestaune,
Welch düsterer Stümper dachte dich nur aus,
Verblichenes, zerschlissenes Gewebe?
Wie ein Theatervorhang blöd — —, und kraus,
Ach, wie das Leben, das ich ärmster lebe!
Hirngespinste
I.
DDame Mäuschen trottet