Hilf mir, ich bin zu alt. Hier vor das Gottes Bild
Häng an den Pfeiler meinen Helm, den schweren Schild
Und dieses schartige Schwert ..., ich kann es nicht mehr schaffen.
Und auch den Bogen. Meinst Du, daß er mit der straffen
Sehne hier hängen soll? Ich wär es gern gewillt,
Doch meine Kraft versagt, wenn solcher Kunst es gilt,
Das harte Holz gehorcht nicht mehr dem Arm, dem schlaffen.
Nimm jetzt den Köcher. Wunderst Du Dich etwa, weil
Er leer ist? Ja, mir scheint, Dein Auge sucht den Pfeil,
Damit er Dir von blutigem Männerstreit erzähle!