Die Sonne kocht das Meer, das sich nur träge kräuselt,
Die Königin, sie schläft, vom Windeshauch umsäuselt,
Sie träumt von altem Ruhm und vom Conquistador,
Von ihrem jähen Fall, die Trümmer sieht sie qualmen;
In heißen Nächten schreckt sie angsterfüllt empor ....
Dann schläft sie wieder ein, umrauscht von schlanken Palmen.
Antike Medaille
NNoch immer kocht den Purpursaft, der Theokrit
Berauscht, der Ätna an den glühend heißen Lehnen,
Doch spähte heut umsonst des Sängers Blick nach jenen