Und sie errötet hinterm Fächer.
Das Mägdlein halte Dir getrost,
Denn wir sind Kenner, unsere Zunge
Verschmäht solch kümmerliche Kost — —
Wir haben Deine Frau, mein Junge!
Mein Glas ist leer
EEinst goß ich, ein froher Zecher,
Meinen Lieblingswein
In den hell geschliffnen Becher
Ohne Sorgen ein.