Reiche Ernte hält der Tod
In der fast erlegenen Veste.
Leichen häufen sich zum Turm,
Dämmen jetzt den wilden Sturm,
Decken rings die feuchte Erde.
Von Verstümmelten ein Hauf
Packt die abgehetzten Pferde,
Hemmt der müden Rosse Lauf.
Eine Festung, dies Gestade,
Lang gestreckt und weiß und grade!