Uralt, gleich alten Menschen blickt er gut und fein,
Die Tür steht auf, die Düfte, die daraus entweichen,
Umschmeicheln lockend Herz und Sinn wie alter Wein.
Ganz vollgestopft ist er mit tausend Kinkerlitzen,
Verblichner Wäsche, Wohlgerüchen, Weibertand,
Verkramtem Kinderzeug, mit längst verschlissnen Spitzen,
Mit Tüchern von der Großmama und buntem Band.
Dort finden sich vergessne Medaillons und Locken,
Weiß oder blond, Porträts, auch Blumen, welk und trocken,
Ihr Staubgeruch und Obst in stiller Harmonie.