Da unten strahlt die Sonne nicht,
Im Schatten, bei der Grubenlampe Licht
Entflieht in trübem Einerlei die Stunde.
Das Leben jagt, des Schicksals Kugel rollt,
Wenn es uns auch grollt,
Ist’s dem Reichen hold,
Die schwarze Kohle wird zu rotem Gold.
Warum flieht Ihr, sagt mir’s doch!
Sind dem Tode grad entsprungen,
Unten erntet er im Loch