Der blaue Himmel Dir entgegen,
Und keines Vogels Spiegelbild
Siehst Du die Schwingen dort bewegen.
Nie ist beim frohen Honigraub
Ein Schwarm von Bienen zu entdecken,
Es leuchtet wie Metall das Laub,
Die scharfe Speise will nicht schmecken.
Der schwere Duft macht müd und matt,
Nur Buchsbaum, Myrten und Cypressen,
Hier findest Du kein totes Blatt,