Dort wo im Dorf die Linden stehn.
Ja selbst der Tiere muß ich denken,
Der Rosse, die die Peitsche treibt,
Die das Geschirr zerdrückt, zerreibt,
Die müde ihre Köpfe senken.
So lastet auf mir jede Not;
Daß fremde Schmerzen mich zerreißen,
Mag Klugheit immer Schwäche heißen.
Doch täglich läßt mich so der Tod
Des eignen Lebens Tiefen sehen;