Das arme Instrument im Wind,
Naiv und harmlos wie ein Kind,
Wie eine Musikantenseele.
Ein jeder Ton ist falsch, o Gott!
Und solch ein Ding, das Harmonien
Wie die zeugt, die vorüber ziehen,
Nennt sich Harmonika — —, zum Spott.
Es wimmert, wie die Kinder wimmern,
Wenn Strafe ihnen ward als Lohn;
Im Wind zerflatternd lockt sein Ton