Mein schwarzes Lieb, mußt du sie färben
Mit deines Atems heißem Hauch.
Mein Drucker glaubt sich längst vergessen,
Er meint, es warten seine Pressen
Auf meine! Und ein ganzer Trupp
Honetter Herren hält die Wette,
Daß mich mein Glück verlassen hätte,
Man schwatzt davon in jedem Klub.
Hast du noch deinen Muskateller?
Wir waren gestern erst im Keller,