Herzschlag ist nirgends, doch Pochen der Maschine, doch Stundenschlag.
Odem ist nirgends, doch Qualm der Fabrik, doch Giftgas.
Sklavenrücken auf Schweißspuren mürrisch geschleppter Last
Tragen den Fluch in Wüsten, ferne den Tempeln, hinaus.
Dein Urgrund, o Mensch, ist Saatacker voll Unkraut und Moorsumpf,
Ist Kammer voll Lava,
Ist Bergwerk gestauter Nacht,
Ist Tümpel des Drachen, ist Einöde der Schlange —
Und Herdes Dumpfheit entsendet im Rauch
Heillose Wechselgestalt des Seins.