Michel. Eine sehr unangenehme für mich, Herr Selicour!
Selicour. Es thut mir leid, sehr leid—ich kann mir's in Ewigkeit nicht vergeben—
Michel. Lassen wir's gut sein!
Selicour. Nun! Nun!—ich habe Ihnen meinen Eifer bewiesen—der liebe, liebe Neffe, der wäre denn nun versorgt!
Michel. Eben komm' ich von ihm her; er ist nicht auf den Kopf gefallen, der Bursch!
Selicour. Der junge Mann wird seinen Weg machen. Zählen Sie auf mich.
Michel. Schreibt er nicht seine saubre Hand?
Selicour. Er schreibt gar nicht übel!
Michel. Und die Orthographie—
Selicour. Ja! Das ist das Wesen!