„Das wäre wunderbar“, sagte der Dichter und streckte dem Arzt die Hände betend hin.
„Wenn Ihre Mutter stürbe?“
„Ja . . . Ich bin nicht Christus.“
Wegen seines plötzlichen Simulationsverdachtes kniff der Arzt die Augen zu. „Nehmen Sie sich halt ein bißchen zusammen“, sagte er, leise ironisch.
„Ich kann nicht. Ich kann ja nicht! Ich bin nicht Christus! Ich kann nicht so vollkommen selbstlos sein; ich muß die Mutter lieben.“
Er bemerkte den gesteigerten Verdacht auf dem Gesicht des Arztes nicht. „Ich bin nicht Christus!“
„Na, darüber sprechen wir später“, sagte der Arzt skeptisch. „Zeigen Sie mal . . . Lunge, Herz.“
Dann kontrollierte er noch die Sehnen- und Hautreflexe und verließ die Zelle.
„Dem Burschen fehlt nichts!“ rief er dem Untersuchungsrichter entgegen. „Zäh wie eine Katze in ihren besten Jahren.“
„Was sagte ich Ihnen!“