Der Korb ist nicht der Bienenschwarm.
Sie stehn — wir gehn!
Wohl hundertmal jed’ Beet mit Fleiß
Umpflügten wir mit Muth —
Das Land ist naß von unsrem Schweiß,
Von unsrem Blut.
Manch Schlachtfeld deckt die Väter zu,
Der Todten morsch Gebein!
Drum laßt uns ziehn in Fried’ und Ruh,
Uns unser seyn!