Ein Schinken, ein Mund, Weiberbrust, ein Hut mit ’nem Band, ein Loch das rot klafft,

Ein weiches buntes Kissen. Ein Vogel im Käfig. Eine Tabakpfeife pafft.

Eine Tür offen zu ’nem menschenleeren Kleiderladen,

Ein rotes Boot am lauen Fluß zum Baden.

An diesem Nachmittag sah der arme Mob das Licht.

Es lief vor ihm her. Die anderen sahen es nicht.

Sie schwankten unsicher hinein in den Strahl, wie ein bleiches Rübenfeld kraftlos von schlechtem Dung.

Aus zerschlissenen Winkeln in den Städten der Welt brach göttlicher Glockenschwung.

O seliges Fliegen: Pustblumen im Hauch, die Stengel gefesselt und kahl,

Die zitternden Heere zerlumpten Leibs reckten gedunsene Köpfe zum himmlischen Strahl.