Er wandte sein blasses, von einem starken Bart umrahmtes Gesicht den Eintretenden zu.
»Wo fehlt's?« fragte der Oberförster.
»Er is schwar g'schossen ober'm recht'n Knia,« sagte der Müller.
Und der Verwundete nickte zur Bestätigung.
»Is er verbund'n?«
»Sell wohl. Und an Einschuß hamm ma mit Pulver eig'rieb'n, daß 's Bluat'n aufg'hört hat.«
»Ja, der muß zum Doktor; so schnell wie möglich. I schick glei nach Lenggries.«
Der Verwundete schüttelte abwehrend den Kopf.
Dann sagte er mit schwacher Stimme:
»Vergelt's Gott, aber mir waar's liaba, wann's mi selber auf Lenggries bringet'n. Na waar i dahoam.«