Blieb keiner von den dreien,
Der Liebste starb zuletzt.
Wie Eckart also klagte,
Verlor er Sinn und Muth,
Er reit’t in Zorneswuth,
Als schon der Morgen tagte.
Das Roß, das treu geblieben,
Stürzt hin im wilden Lauf,
Er achtet nicht darauf
Und will nun nichts mehr lieben.