Quitten unterscheidest du von Äpfeln nicht mehr,
Du nähst nicht, du stickst nicht,
küssest zärtlich den bunten Tauber
und nachts hör ich dich flüstern: „Pankratius“.
Und weiter stand geschrieben:
Was soll ich erwählen, liebe Gespielinnen:
soll ich dem grausamen Freunde noch einmal mein Lieben gestehen,
oder soll ich in den schnellfliessenden Bach mich stürzen?
Gleich schwer ist jeder der Wege,
aber schwerer ist der erste —