zu der sich meines Blutes Stürme stillen . . .
Der Mann:
Verzeih! . . ich weiß, du mußt viel Nachsicht haben:
es quälten dort mich, in der Niederung,
zuviele Schatten, die sich kleiner gaben,
als ihnen gut war, und Zergliederung
der eignen Schwäche stets aufwühlend wie
Selbstmord hat mich so sehr betäubt, erblindet,
daß meine Freude keinen Pfad mehr findet,
auf dem sie fußfrei schreitet —