Sieh, es treiben

die Nebel durch den schmalen Klippenspalt . . .

die Wälder singen . . . Orgelfugen rauschen . . .

Die Frau:

Es rauscht mein Blut! — Hier will ich stehn und lauschen,

ob unserm Weh kein Echo widerhallt . . .

Gott, sei uns gut!

Der Mann:

Versuche nicht die Tiefen,

wenn du mit mir bist, denn an mir ist Fluch,