Mörder! Und die Heimat liegt so weit!
Alles ist verspielt —
was verweil’ ich noch? —
Daß die Mutter doch
meinen armen Kopf in ihrem lieben Schoße hielt!
Keiner Seele darf ich Antwort geben
(Dem lieben, guten Fritz Grieger)
Ihr im Sommer leeren Dächer, Dielen,
Höfe, und ihr weißen Villen, deren
schöne Fraun und Herrn an fernen Seen