Der kleinsten Kerze raubt ihr Leben, und
Ein Zunder an der Flinte macht sie wund,
So dass wir sie gar schnell zerrissen finden.
Will man noch wirklich Wesenskraft ihr geben,
Muss Phöbus' Kind sie und der Erde sein:
Sie trägt den Schatten, jener gibt ihm Leben.
Doch, wie's auch sei: Wer lobt, der irrt. Voll Pein,
Verdüstert, muss die Witwe schon erbeben
Vor Eifersucht bei eines Glühwurms Schein.
52.