Dich formen will mein Hammer,

Und formt mich selbst, die Stirn voll Schmerzensfalten.

Was könnt' ich auch gestalten,

Da Liebe mich vernichtet,

Als diesen müden Leib voll Angst und Trauer?

Gleicht nicht dem Stein, dem kalten,

Aus dem ihr Bild errichtet,

Die strenge Herrin? Felsen sind nicht rauher.

Die Kunst allein gibt Dauer;

Drum, willst du, dass dein Reiz dich überlebe,