Kreisrichter. Da, also! Genau wie ich’s gesagt habe!
Polizeimeister. Ja, zwei kapitale Schlauköpfe!
Postmeister. Freilich, mit den Türken. Das haben uns alles die Franzosen eingebrockt.
Polizeimeister. Schöner Krieg mit den Türken. Uns wird’s an den Kragen gehn, nicht den Türken. Das steht längst fest, ich habe briefliche Nachricht.
Postmeister. Na, wenn’s so ist, dann gibt’s eben keinen Krieg.
Polizeimeister. Nun, was sagen Sie dazu, Iwán Kusmítsch?
Postmeister. Hm, ich? Und Sie, Antón Antónowitsch?
Polizeimeister. Ich? Von Furcht natürlich keine Spur, aber so ein bißchen. Kaufleute und Bürger machen mir etwas Sorge. Sie behaupten, ich hätte sie gerupft, aber bei Gott, wenn ich auch mal von einem oder dem andern was nahm, dann geschah’s nur in aller Unschuld. Ich vermute, (führt den Postmeister beim Arm auf die Seite) ich vermute, man hat mich angeschwärzt. Warum gerade für uns einen Revisor? Hören Sie mal, Iwán Kusmítsch, könnten Sie nicht, zu unserm gemeinschaftlichen Vorteil, jeden Brief, der in Ihrem Postamt ein- und ausgeht, wissen Sie, so’n bißchen aufmachen und durchlesen, ob nicht vielleicht Denunziationen oder dergleichen vertrauliche Mitteilungen drinstehen? Wenn nicht, kann man sie ja wieder zusiegeln oder einfach geöffnet abliefern.
Postmeister. Weiß ich längst! Da brauchen Sie mich nicht erst zu belehren, mach’ ich sowieso schon, aber weniger aus Vorsicht, als aus Neugierde — ich bin geradezu versessen auf das, was in der Welt vorgeht. Ich sage Ihnen, die interessanteste Lektüre. Mancher Brief liest sich ganz köstlich — da werden Dinge beschrieben ... Und eine Darstellung — besser als in den „Moskauer Nachrichten“!
Polizeimeister. Schön, sagen Sie mal, haben Sie da nichts über einen Revisor aus Petersburg gefunden?