Vom Blondhaar triefend wie der Lauf

Von tausend Bächen dummer Regen.

Mein Herze schlug in trüben Schlägen,

Und Traurigkeit befiel den Sinn.

Die Locken blieben feucht. In Sorgen

Sitz’ ich verhärmt seit frühem Morgen.

Wann kommt er heim? Wo ist er hin?“

Die Mutter steht gedankenvoll

Kopfschüttelnd vor ihr, ehe sie