Zu ihr, er, der geliebte Mann. — —
Schon sinkt der Tag. Des Abends Helle
Liegt wundersam auf allen Dingen.
Ein kühler Wind regt seine Schwingen.
Kaum hörbar plätschert fern die Welle.
Die Nacht entbreitet ihre Schatten.
Leis tönt die Syrinx. Es ermatten
Im West die letzten Glutenschimmer.
Sie sitzt reglos und harrt noch immer. —