Der dichte Qualm ihm vor den Schein.
Der Tag versinkt im West. Die Schatten
Des Abends wachsen, und die matten,
Hellweißen Wolkenränder glühen
In greller Röte auf. Die dunkeln
Vergilbten Blätter alle sprühen
Von goldnem Strahlenwerk und funkeln.
Der Wiesengrund der Heimat tut
Sich vor dem Wandrer auf. Es füllt