Auf ihre Brüste wie die Flut. —
Und jetzt? — Tympane tosen und die Becher klirren.
Bacchantinnen in wilder Raserei, geschmückt
Mit Efeu, stürmen durch den heil’gen Hain in wirren,
Gehetzten Haufen. — Wo? Wohin? — Entrückt, entrückt.
Allein! — Verschwunden ist der Chor.
Und Gram befällt mich neu und Wehe.
Stieg’ doch vom Tal ein Faun empor;
Dräng’ aus des Gartens dunkler Nähe
Mir einer Nymphe Sang ans Ohr!