Sie schüttelte den Kopf. „Ich glaube an unsere Rasse!“ rief sie.
„Sie vertritt den überlebenden Ellbogenstreber.“
„Sie hat das Zeug zur Entwicklung.“
„Verfall reizt mich mehr.“
„Und die Kunst?“ fragte sie.
„Eine Krankheit.“
„Liebe?“
„Einbildung.“
„Religion?“
„Modesurrogat für den Glauben.“