Schon packen die Stürme in meine rauschenden Buchen,
beugen sie tief,
schon ächzen die knorrig verwurzelten Stämme
unterm düstern Firmament.
Entladung umgärt uns!
Donner brechen vor aus Himmelshöhlen,
zerschmettern die Wölbung —
o wie stehen wir hohl!
In stäubende Blütenwolken hüllen wir uns tief
und bergen uns,