Sind Worte mir zur Last: verhaßt die Blicke
Der Gütigen.
Ich hasse: wenn weit durch das zitternde Land
Der Frühling mit grünschattenden Pfeilen zielt.
Ich liebe es, wenn um der Männer Stirn
Das Grün des Elends spielt.
Ihr seid mir Brüder: in Todes Hirn
Begraben will ich allen freien Mut.
DER EINSAME
Und bald erlischt der Kerze Flackerlicht.