Im Azur künftiger Jahrhunderte raucht zu dir als ein Bittopfer der Schmerz aller Siege
und das Falten aller Hände, die von Tränen benetzt sind, nach mystischer Verzeihung ruft es!
Mache unsere Hiebe süß und die Zahl der Lebenden größer, nicht kleiner!
Und daß in der Stille unseres Schmerzes in der Seele die mystischen Quellen des Lichtes uns rauschen,
denn der Schmerz und das Licht sind der Vibration deines Geheimnisses einzige Formen!
Mögen im Mittag unseres Kampfes uns klingen die ätherischen Küsse der im Tode versöhnten Seelen,
und die von der ewigen Schuld entzündeten Wangen kühle der Tau eines neuen Schattens,
in dem auch wir die Seelen unserer Feinde dereinst im Grimme der Liebe durchdringen,
die wir leugneten weinend und im rosigen Regen der Küsse der Toten,
denen du befahlst, zu welken auf den Lippen des Kämpfers!