Entlaubte Parke liegen treu wie Doggen

Hinter den Herrenhäusern, um zu wachen.

Schneestürme weiden, eine Herde Bachen.

Oft sind die Rehe auf dem jungen Roggen.

Und eine Wolke droht den Mond zu schänden.

Die Nacht hockt auf dem Park, der stärker rauscht.

Zwei alte Tannen winken, aufgebauscht,

Geheimnisvoll mit den harzigen Händen.

Die Toten sitzen in den nassen Nischen.

Auf einem Kirchenschlüssel bläst der eine,