Der Väterliche auf dem Wolken-Throne
Feurige Flut der letzten Güte regnet.
Die Entschwundene. II.
Ich denke manchmal, daß das keiner kennt:
Dies rasende Geglüh aus tausend Türen,
Und daß dies so gering ist, was uns trennt,
Und zu gering für mich, dich zu verlieren.
Ich denke manchmal, daß dies nie gefühlt:
Wie mich dies Zittern hoch und höher hebt,
Und dieses Dumpfe, das mich niederwühlt,