So sprach der Bothe des Himmels, und flog durch die schwarzen Gemächer,
Und er betäubte das Ohr des niedergedonnerten Fürsten.
Gnade! So rief er, indem er mit Zittern dem Lager entstürzte,
Und im Staube demüthig sich wälzte, Herr, schenk mir Erbarmung!
Sieh, ich bin schon zu Boden geschleudert, gerichtet, verworfen!
Selbst der Schatten der vorigen Grösse wird von mir verschwinden.
Meine Palläste sind öde, die goldnen Kronen zersplittern;
Meine stockenden Nerven erschlappen, der Busen verwelket;
Hangende Wolken lassen sich nieder auf meinem Gehirne!
Wer bin ich izt, wo wandelt mein Fuß, wo find ich die Ruhe?