Wenn ich Vaters Feder oder Bleistift nehme und in sein Buch schreibe, gerade wie er – a, b, c, d, e, f, g, h, i, –, warum wirst Du dann böse mit mir, Mutter?
Du sagst nie ein Wort, wenn Vater schreibt.
Wenn mein Vater solche Haufen Papier verschwendet, Mutter, scheint es Dich gar nicht zu stören.
Wenn ich aber nur einen Bogen nehme, um mir ein Schiff draus zu machen, sagst Du: »Kind, wie Du einen quälst!«
Was hältst Du von Vaters Bogen und Bogenverderben mit schwarzen Zeichen, über und über auf beiden Seiten?
DER BÖSE POSTBOTE
Warum sitzest Du hier auf dem Boden so still und schweigend, sag' mir, Mutter lieb?
Der Regen kommt herein durch das offene Fenster, macht Dich ganz naß, und Du merkst es gar nicht.