Bis mitten in diesem unheiligen Festmahl der Strahl des Himmels plötzlich herabfährt und ihr brutales Herz durchbohrt.
3.
Das purpurne Leuchten am Horizont ist nicht die Morgenröte deines Friedens, mein Mutterland,
Es ist der Widerschein des Scheiterhaufens, auf dem ein ungeheurer Leichnam zu Asche verbrennt; die Selbstsucht der Nation, die sich den Tod gefressen.
Dein Morgen wartet hinter dem stillen Dunkel des Ostens,
Er wartet geduldig und schweigend.
4.
Sei wach, Indien!
Halt' dein Opfer bereit für den heiligen Sonnenaufgang!
Laß deine Stimme die erste sein, die ihn begrüßt, und singe: