um dein Vaterhaus,

drin deine Mutter dir

einst Blumen gab.

Jetzt stehst du am Eingang still,

im Sonnenduft,

drin unser Kind vielleicht schon keimt.

Jetzt beugst du dich fernhin

über den Strauß.

Erste Hoffnung

Mein Freund hat mir ein Bild gemalt: