rauscht es nicht im Grunde leise,
Seele, immer nur die Weise:
still, o still, wer kann es sagen!
Dichterschicksal
Eine heilige Dichtung vernahm ich:
war einst ein Diener, der opferte willig
sein Gut, sein Blut, sich selbst, seinen Sohn
der herrischen Zucht eines Heldengeschlechtes,
wie der Urwaldbaum sich samt all seinen Früchten
dem Boden hingibt, dem er entsproß.