Den Kaiser schauert.
Durch die leere Ebne irrt sein Blick:
über Rußlands Leichenwüstenei
faltet hoch die Nacht die blassen Hände,
glänzt der dunkelrot gekrümmte Mond,
eine blutige Sichel Gottes.
Ballade vom Volk
Bahnhofsgewühl;
am Sperrgitter staut sich’s.
Schutzleute brüllen;