irrender Wille kann sich nicht mehr täuschen:
unsre Lüste wollen fruchtbar sein.
Mit den Schatten meiner keuschen
Kammer spielt ein schwüler Schein:
an den hohen Häusern drüben glühen
aus der Finsternis die Fenster,
wo die Freudenmädchen blühen —
niemals sah ich die Nacht beglänzter!
Und die Sterne sind wie brennende Blicke;
Welten sehnen sich nach mir!