Das war das letzte Mal. Im Nachtcafé

der Vorstadt saß ich, müde vom Geruch

der schwülen Sofapolster und des Punsches,

der vor mir glühte, und vom Frauendunst

der feuchten Winterkleider; müde, lüstern.

Die Tabakswolken schwankten vom Gelächter

und feilschenden Gekreisch der bunten Dirnen

und derer, die drum warben. Das Gerassel

der Alfenide-Löffel am Büffet