soll ich denn mitleiden fort und fort? —
Fühl’s doch endlich, wie Ort bei Ort
und Tal an Tal sich zur Ernte kränzt!
das feuchte Korn, wie’s brotgelb glänzt!
die Obstalleeen, die weidenden Pferde —
sieh: tausend Freuden wachsen aus der Erde!
Und immer sanfter rinnt das Gelände;
wilder stampft der Zug und schüttelt die Frau.
Unwillkürlich hebt der Mann die Hände.
Sein grauer Blick wird dunkelblau: