kümmern uns um kein irdisch Ziel,
treiben nur mit dem Glück unser Spiel,
aber endlich wird’s uns vom Kutscher Tod weggenommen —
was meinst du wohl, wohin wir kommen?
Der Mann blickt nach den milchweißen Kühen,
die den bunten Wagen ruhig ziehen,
er blickt nach dem Kutscher, der Augen macht
so unergründlich schwarz wie die Nacht —
dann sagt er heiter:
Ich meine, wir kommen immer weiter!