„Halt!“ rief ich. „Aufhalten! Es ist der schwarze Hund.“
„Ich scher mich den Kuckuck darum, wer er ist“, rief Silver. „Aber er hat seine Zeche nicht bezahlt. Harry, lauf und fange ihn.“
Einer der anderen Gäste, der der Tür zunächst saß, sprang auf und rannte dem Flüchtenden nach.
„Und wenn er der Admiral Hawke wäre, er müßte seine Zeche bezahlen!“ schrie Silver. „Wie?“ fragte er, meine Hand loslassend, „wie sagtest du, hieß er? Schwarzer, was?“
„Schwarzer Hund, Herr“, sagte ich. „Hat Herr Trelawney Euch nicht von den Piraten erzählt? Das war einer davon.“
„Was?“ rief Silver. „In meinem Hause? Ben, lauf und hilf Harry suchen. Einer von diesen Schmutzlappen war er? — Warst du das, der mit ihm getrunken hat, Morgan? Komm einmal her!“
Der Mann, den er Morgan nannte — ein alter, grauhaariger, seeluftgebräunter Matrose —, kam ziemlich tölpelhaft heran, seinen Kautabak im Munde.
„Nun, Morgan,“ sagte der lange John sehr streng, „du hast nie früher den schwarzen, schwarzen — diesen schwarzen Hund gesehen? Oder doch?“
„Keine Spur, Herr“, sagte Morgan mit einer Verbeugung.
„Du wußtest nicht, wie er heißt? Oder ja?“