vorüber, deren Wölbungen ins Leere schweifen.
Der Mond geht um. Vereinzelt schlagen Uhren.
Die Schatten wichen auf die andern Straßenseiten,
schwarz hingedrückt. Leichenhafte Figuren
mit starren üppig aufgeschwellten Hüften
bäumen sich unterm Baldachin der kühnen Nacht in Lüften,
die greifbar werden und entfesselt schreiten.
So viel geschieht. Hier gibt es kein Verweilen.
Hingeschlagen zerfallen Tote in den Grüften,
und über ihren eingewachsnen Spuren