das rot umbrannte weiße Tier gereinigter Standarten
im großen Zug irdischen Windes schwanken.
ZUM KÖNIG VON POLEN
Er war nur noch ein Name, nur ein Bild,
ein Schatten noch auf einem Wirtshausschild,
jeder durfte sich seinen Willkommen holen:
Zum König von Polen.
Einst stieg er Stufen aufwärts zu den Göttern,
auf dem Gewirr geschwungner Säbelspitzen
war, überblendeter, sein Name schwebend,