Er ist sehr sanft. Er steht im Zimmer ganz alleine.
Die harte Stirn ist nachdenklich emporgefaltet.
Man fühlt, wie ihn die enge Luft umkaltet.
Aber seine Augen brennen wie zwei Edelsteine.
Man fühlt es rasch in seinen schwach erhobnen Adern bluten.
Er wendet sich. Er lauscht tief in die Stunde,
leicht vorgebogen. Seine Leidenschaft
ist umgewandelt bis zum Grunde:
sie wurde, reiner, Leidenschaft zum Guten.
Er tritt zum Schreibtisch und beginnt zu schreiben.