Ihr schleichend Euch die Zukunft denn? O nichts als Schein!

Sei laut, mein Volk. Blüh auf, mein Volk. O werde Staat!“

Er stieß das Fenster auf. Kalt strömte Luft herein.

Tausende Lichter dieser Stadt verschweben.

„O in die Städte treten, unter Menschen, schrein

zwischen die Menschen, unter Sonne, Wind und weißem Schnein!

Sprich doch, mein Volk. O groß und frei im Hellen bleiben!“

DER MISCHLING

Das blonde Haar ist über seinem schmalen Schädel

in hoher Welle schräg zurückgestrichen.